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Le Printemps
Printemps
Les bourgeons éclosent au frêle soleil
Et dès l'aurore jaillissent mille fleurs
D'un vol incessant d'abeilles en fureur
Coule l'hydromel aux saveurs de miels
C'est ainsi que les printemps naissent
Des couleurs vives sur ma palette grise
Qu'une main habile tout en délicatesse
Dépose sur la toile tendue par la brise
Le petit vent malin balance ma main
Courbe la ligne des pluies magiques
Les nuages libres se détachent un à un
S'évaporent dans un arc-en-ciel féerique.
Et toujours ces sifflements et ces pleurs
Symphonie fantastique en ut libertaire
Écrite sur une octave altière imaginaire
Musique aérienne en signes charmeurs.
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